Este texto não tem um assunto específico. Ou melhor, seu assunto não é nada além dele mesmo. Ele é simplesmente ele. Faz-se ao avesso de qualquer outro texto que, com seus pequenos algarismos de significação justapostos, transcende a simples forma-palavra-corpo-signo, passando a existir além do universo do campo-documento. Este texto não discute valores intra-pessoais, tampouco quer elucidar formas de contribuir para a paz mundial, de melhorar a aliança desalenta entre os homens, ou o que quer que seja. Este texto não discute nem mesmo a ele próprio. Ele quer não se parecer com nada, existir em sua faceta sem significado. Este texto diz de tudo e ao mesmo tempo não diz de nada. Ele não (se) propõe (a) nada. Se fecha em si. Acaba nele mesmo, morde o próprio rabo. É o triunfo da endogenia - surge e termina nele. Não questiona nada, não proclama absolutamente nada, não ofende a nada, nem sequer almeja um resquício de carinho ou uma identificação plena capaz até de fazer emocionar o mais rijo coração. Não guarda nem um átomo de poesia, nem sequer de técnica. Não contribui, não desmerece, não cansa. Seu leitor não terá perdido nada depois de ler este texto, mas também não terá apreendido nada. A não ser que este texto guarda em si um silêncio. E que às vezes o silêncio, guarda em si ainda muitas palavras por dizer.
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Ontem, depois do almoço de domingo na casa da vó, fui até a horta colher bergamota e ameixa de inverno do pé para comer sob o sol. Dia tão lindo. Depois me sentei num banco e fiquei tentando sentir aquele momento como se fosse o último. Alento para dias que pareciam estar tão gris e estranhos. Pensei que quando era criança e brincava na grama daquele pátio as árvores pareciam tão maiores, tudo parecia ser tão mais perigoso e o tempo parecia passar tão mais devager! Tinha a impressão que seria eternamente aquela criança faceira...
